Название: Ты всё выдумал
Фандом: Inception
Персонажи: Имс, Артур
Рейтинг: g
Размер: мини
Описание: Имс ищет выход из города. Выход, которого нет. Города, который не существует. Некая попытка написать сюрреализм.
Небо над головой цвета берлинской лазури с розовыми перьевыми облаками. Вырисовано, словно на картине Ван Гога. По нему трудно определить время суток. Солнце болтается низко, будто подвешено на нитку. Оно почти белое и похоже на дыру в Небеса. Возможно, уже вечер. Если будет закат, то лучше успеть до него.
Имс опускает ладонь в карман брюк, но пачка сигарет пропадает. Он начинает понимать, что это за место.
Он стоит на площади. Она круглая. Можно сказать с уверенностью, что она идеально круглая. Прямо перед ним – маятник высотой примерно в три этажа. В нём 10 шаров величиной с футбольный мяч. Два крайних периодично с шумом рассекают воздух. Баммм… баммм. Баммм… баммм. Это вроде как должно успокаивать, но больше похоже на машину для убийств. Правда, убивать здесь некого. Пока Имс единственный посторонний объект в этом… городе? За 10 лет можно построить Вселенную.
читать дальшеИмс смотрит по сторонам, дорог слишком много. Он решает пойти направо. Здесь довольно тихо. Почти нет машин, а что есть – неброских цветов.
А вот такой архитектуры нигде в мире, пожалуй, не встретишь. Нет и двух похожих зданий – все сплошь разные. Улица застроена плотно, будто это – начало города.
Имс останавливается и прикладывает ребро ладони ко лбу, чтобы оглядеть одно здание – худое и длинное, так тонко отточенное мрамором, что кажется хрустальным. Оно магнитит свет белого солнца, а потом разбрасывает по улице цветными бликами.
Имс щурится и поднимает взгляд над собой – на его голову что-то мерно покапывает. На фонаре висят потёкшие, как расплавленный сыр, часы. Кажется, что кто-то оставил их здесь подсушиться по солнце. Точное время понять трудно, но часовая стрелка уже переползла за шесть. Нужно спешить, но Имс просто не знает куда.
Ему кажется – чем дальше он идёт, тем сильнее отдаляется от выхода. Хотя, конечно, выйти из этого города (мира?) невозможно. Его можно только разрушить.
Холод скользит по позвоночнику, когда Имс идёт мимо огромного проткнувшего небо собора с прямыми башнями и резными витражами. Он похож на Руанский, но выше, невообразимо выше. И весь выточен из каменного кружева. Так и манит войти внутрь, и Имс мнётся на пороге с минуту, а потом идёт мимо.
- Где же ты?..
Он натыкается на человека и машинально бросает «простите». Плохой признак. Имс оборачивается. Человек стоит и смотрит на него. Как и все остальные люди на этой улице. Могут ли они выбросить его наружу? Учитывая, в чьей он голове… Имс отворачивается и дальше идёт уже быстрее. Ему вдруг приходит в голову, что он может встретить тут себя.
Когда он доходит до перекрёстка, с той стороны дороги с неба падают головы мёртвых рыб. Имс застывает, нет, это не дело. Он оглядывается и заходит в первое попавшееся здание. В нём – пустота. Только винтовая лестница тянется до самой крыши. Но Имс уверен, что видел свет в окнах. Ступеньки множатся, не пуская его наверх. Чёртовы лабиринты.
В следующем здании лестницы и нет вовсе. А в ещё одном – она стекает вниз, словно водопад.
- Проснись! – кричит Имс, и эхо бьёт его по вискам. На макушку шлёпается голова мёртвой рыбы.
С каждой минутой становится понятно – он найдёт не то, что ищет.
Когда забраться на крышу всё же получается – к чёрту лестницы, Имс карабкается по стене – он окунается макушкой в лазурное небо. Солнце болтается там же. Может быть, здесь и вовсе нет времени. Город под ногами так велик, что взглядом его не охватить. Ровно в центре – та площадь, с которой пришёл Имс. Отсюда маятник выглядит щёлкающим пастью пауком. А всё остальное – сплетённой им паутиной.
Кажется, что если посчитать за день каждый дом, то выйдет ровно 10 лет.
- Лучше бы ты построил город-ромашку, детка…
Имс пытается выдать за шутку то некомфортное ощущение на затылке, когда на нём проступает холодный пот. Но никто его не слышит, кроме опустившейся на плечо стрекозы с золотисто-прозрачными крыльями.
- Ты-то тут откуда?
Стрекоза, конечно, не отвечает.
Теперь Имс знает, где нужно искать.
Он берёт припаркованную машину и едет сквозь рыбный дождь туда, где дорога заканчивается. Туда, где заканчивается город. Стрекоза всё это время сидит на руле и смотрит на Имса.
Последний дом в незавершённом многограннике – вычерченная продольными линиями высотка. Синяя-бардовая-розовая полоса, и снова синяя-бардовая-розовая. Других цветов нет.
- Думаешь, он скучает по мне? – почему-то спрашивает Имс у стрекозы.
Она снова не отвечает и парит вверх.
Внутри пусто. По ковру змеиной расцветки Имс проходит мимо большой мозаики из битой плитки. На ней – морское побережье. Конечно, здесь могло быть только такое море.
Лифт долго едет наверх. В нём поёт… да, Эдит Пиаф. Но это не помогает. Проходит минута, две, три… Но сон не заканчивается. В запасе ещё целая вечность.
Лифт открывается сразу в квартиру. По полу стелется узорчатый ковёр, на стенах – картины. «Дезинтеграция постоянства памяти» Дали – чего и стоило ожидать. В гостиной над камином висит рыба-меч.
Артур стоит у окна. Такой же прямой, такой же ровный и причёсанный. Перед ним, как на ладони, город-паутина.
- Я знал, что ты придёшь, - он оборачивается, и первое время кажется, что будто бы не изменился. На нём жилетка и галстук. Делает шаг навстречу, и электрическим током прошибает взгляд. Конечно, всё дело в рыбах.
- Прости, что задержался.
Привычное «детка» застревает в горле и никак не проглатывается, когда Имс идёт мимо. Он ищет хотя бы одно окно, которое открывается. К счастью, оно здесь есть.
- Идём.
И он почему-то боится его коснуться. Но приходится, когда Артур продолжает стоять и смотреть этим взглядом, в котором – ничего. Имс берёт его за плечи, подводит к открытому окну. Лёгкая волна ветра доносит до него запах тела Артура, его пьянящее тепло. Имс закрывает глаза на мгновение, чтобы окунуться пальцами в манящие… чёрные… волосы…
Ты хочешь не этого! И он отдёргивает руки.
- Ты всё это выдумал, Артур, - почти выкрикивает. – Смотри. Это не город, это не камни, всё это – ты.
За ворот рубашки он тянет Артура наружу, так что ветер взбивает идеальную причёску. От высотки откалывается одна полоска. Она падает вперёд и крошится вместе с углом другого здания.
Артур сжимает губы и отталкивает Имса.
- Разве тебе здесь не нравится?
- Ты должен прыгнуть!
- Я не черта тебе не должен!
И наружу брызгают все стёкла.
- Мы могли бы жить здесь…
- Даже я не люблю тебя настолько, чтобы жить в твоей перфекционистской башке, Артур.
Имс делает шаг навстречу, он обнимает колючее тело. И они падают. Цветные полоски распадаются веером. А небо – иссиня-чёрное. Артур дрожит. Никто из них уже не чувствует удара.