Когда звонит колокол

Сердце подскажет, как быть,
Чтобы в этом месте мы остались людьми.
Ассаи

Если по телевизору показывают новорожденных младенцев, счастливые пары и достижения науки, никто на это не смотрит. Но стоит только показать хиленькую любительскую съёмку взрыва в метро, как все тут же липнут к экрану, капая слюной в жажде новых подробностей.

Каждый человек по своей сущности вампир. Все готовы пить кровь стаканами, купаться в ней. Только бы её было больше. На завтрак – криминальные новости. Обед – обгладывание костей вместе с коллегами. Ужин – сериалы о расследовании кровавых убийств и фильмы ужасов. Чем больше мерзости - тем приятнее насыщение. Намотанные на локоть кишки – вместо десерта. Расползающиеся по стене мозговые сгустки – изюминка перед сном.

Ты веришь, что всё это устраивает Алькаида, потому что тебе так сказали. И эта версия тебя устраивает. Потому что ты тоже можешь быть под прицелом. Что если в следующий раз это случится с тобой? Ты продумываешь, как будешь себя вести. Что говорить репортёрам.

Как долго после финальных сводок ты будешь помнить количество жертв? Сколько будешь видеть перед собой лицо пострадавшего мальчика, который возрастом, как твой сын? Неделю? Две? Есть шанс, что ты протянешь месяц. А после ты забудешь об этом, как всё переваренное тобою за этот же месяц. Тебе нужна будет свежая кровь.

Весь этот месяц ты будешь носить маску части мира. Смотрите, мне тоже жаль, я с вами, ребята. Будешь делать, что угодно, лишь бы твою показную жалость заметили. Лишь бы дали слизнуть последнюю упавшую капельку крови.

Возможно, в метро даже установят камеры. Поставят охрану. На первое время. Смотрите, ребята, мы о вас беспокоимся.

Всё это одна большая ложь. До тех пор пока ты по ту сторону, всё это будет для тебя лишь одной вкусной трапезой. Пока не окунёшься по самое горло, пока не начнёшь давиться, захлёбываться, харкать кровью. Пока эта кровь не станет твоей собственной. Ты не поймёшь.

Но я покажу тебе.

Что ты видишь, когда заходишь в вагон метро? Скучные лица, громкие беседы, обложки журналов. Ты видишь просто людей. Всё, за что может зацепиться твой взгляд, - это лишь заголовки газет.

Тебе очень повезёт, если ты выберешь место рядом со мной. Я вон тот парень в дутой куртке. Если ты сядешь рядом со мной, ты даже не узнаешь, что произошло. Ты попадёшь в список тех, кого не смогли найти. Кого не смогли склеить из крохотных кусочков мяса. Никто даже не будет знать, что ходит по тебе.

Но какое бы место ты ни выбрал, с того самого момента, как ты вошёл в этот поезд – ты часть истории. Ты капля кровавого месива, и твоё имя будут помнить, пока не выпьют чашу до дна.

Всё это уже происходило сотни раз с другими люди, но ты так и не понял, что смерть каждого из них – это твоя смерть тоже. Это смерть каждого человека на этой планете. Каждое имя как рубец на сердечной мышце. Ты питался кровоточащей Душой Мира. Твоей душой.

Ты – это каждый живой человек.

И пока кому-то нужна будет кровь, я буду приходить. Я вот тот парень в дутой куртке. Когда поезд приблизится к следующей станции, я нажму на кнопку.

Смотри внимательно.

---

Взят курс на добрую грусть.
Думаю, что я когда-нибудь всё-таки допишу этот роман.
Ещё сто тысяч раз переделаю, но допишу. Хотя бы просто для себя.
Пою мантру ОМ и переключаюсь на мальчиков/девочек.

---

Бродить час по тёмному городу, чтобы купить Баунти? Привет, это я.
Мне нравится моя тень.

---

Сегодня спорила с Джимом из АйТи о том, что Джон не скучный.
Короче, сошлись на том, что я его покусаю, а он меня скормит людоедам. Круто, чо
Хоть смерть моя послужить кому-то пользой.
Сначала казалось, что "Дон Кихот" - ничего такая книженция, но почему-то вымотала меня. Возьмусь, наверное, за Шекспира.
Эти три прошедших дня кажутся мне какой-то ступенью к состоянию овоща.
Я не буду пока смотреть фильмы. Ни по вечерам ни вообще. Оказываются, они ещё как могут ранить.

---

Каждый раз, когда слышу имя Бэн, всегда вспоминаю этого чувака из Лоста с потрясающими глазищами.

Может же у человека быть такой взгляд.

---

Поругала сегодня Джима из АйТи за то, что назвал Джона скучным. Ну правда, чего он? Плохой Джимми, но-но-но! Это же Джон, ты что забыл, что между вами было? Рассказать ему что ли

Закосячила три экземпляла анкеты на загранпаспорт. Это ж я
Вечер под девчачьи песенки, братик собирает друзей, называется. Заперлась в комнате с мандаринками и тырнетом. Буду смотреть "Вероника решает умереть", надеюсь, хотя бы от неё не двинуться.

---

Бабочки

Фандом: Шерлок ВВС
Автор: mono-in-life
Рейтинг: G
Жанр: Драма
Описание: Постепенно, день за днём твой мир сужается, и ты выстраиваешь вокруг себя клетку, где только ты, бабочки и твоя кошка. Просто потому что кто-то должен. Тот, кто видит красоту. Это твой выбор. Необходимое одиночество.
Для справки: капустница


Человеческая грудная клетка похожа на бабочку. Если ты умеешь видеть. Человека создал величайший художник. Когда вынимаешь по одной косточке из мягкой ткани лёгких, а потом сам собираешь бабочку, можно представить себя Богом.

Тело умирает всего лишь секунду. Больше в нём нет смерти. В нём есть жизнь, много жизней. И как любой другой ритуал в организме, вроде пищеварения или кроветворения, в нём начинается ритуал разложения. Если вспороть вздувшийся живот, ты увидишь эту жизнь. Первый раз, конечно, вырвет. А потом ты присмотришься. Тебе придётся запустить руку в эту кишащую цивилизацию.

Потому что ты сделала выбор. Однажды ты проснулась с чётким осознанием того, что тебе это нужно. Ты хочешь. Все будут говорить: эй, слушай, зачем? Семья просто скажет: нет. Но кто-то должен. Во всём есть своя красота. Если ты умеешь видеть. И ты привыкаешь к непониманию. К тому, что никто не спрашивает, как у тебя дела. К тому, что никому не нужны твои истории.

У тебя есть бабочки, и им всё равно, кто ты. Они могут слушать. Они не пичкают тебя своей жизнью, ты узнаёшь о ней сама. По внутренним органам, по царапинам на коже, по отпечатку смерти. Смерть может много рассказать о жизни. И ты читаешь истории на телах.

- Да вы много курили, мистер!- можешь сказать ты и улыбнуться. Никто тебя не осудит. Бабочкам всё равно, кто ты. Как и твоей кошке.

Остальным на вопрос, чем ты занимаешься, ты отвечаешь: коллекционирую бабочек. Ты стараешься улыбаться, но это больше похоже на маску боли. Ведь это не то, что говорить кому-то, как нехорошо отрезать себе пальцы. Ты не будешь отнекиваться на просьбу показать. Они будут называть тебя чокнутой, а кто-то спросит: а ты с ними трахаешься? Но чокнутые не умеют видеть. А ты умеешь.

Постепенно, день за днём твой мир сужается, и ты выстраиваешь вокруг себя клетку, где только ты, бабочки и твоя кошка. Просто потому что кто-то должен. Тот, кто видит красоту. Это твой выбор. Необходимое одиночество.

Всё так странно ломается, и ты даже не сразу это осознаёшь. Появляется ОН, а ты только смотришь в стальные глаза, отзвуком улавливаешь речь и понимаешь, что влюбляешься.

Глупо и тесно, в твоей клетки нет двери. Для него ты тоже бабочка. Капустница. Ты бесцветна. В тебе есть жизнь, но сама ты не жива. Ты самый неприметный экземпляр коллекции.

И ты видишь. Он просто такой же, как ты. Выстроил вокруг себя прутья необходимого одиночества. Он тоже может видеть красоту. У него своя коллекция.

Ты смеёшься и говоришь, что нельзя влюбляться в человека, который, в точь как ты, спасается одиночеством. Который похож на тебя настолько, что даже смешно. Он не сможет выбраться из выстроенной клетки. И не пустит тебя туда. Ты никогда не сможешь его обнять. Это будет твоей вечной пыткой, день изо дня. Он будет делать тебе больно каждый раз, снова и снова. И ты будешь терпеть. Потому что тебе это нужно. Тебе нужно быть рядом. Даже если он не замечает.

Ты понимаешь, что он твоё всё, когда даже парнишка из IT-отдела, милый и добрый, который понравился твоей кошке, который замечал твою улыбку, пусть и глупую, просто исчезает из твоей жизни.

Ты понимаешь, что ОН – твоё всё.

Ты принимаешь любую лесть ради дела за истину. Ты готова быть обманутой, если ему нужно.

Лишь только однажды он на тебя посмотрит. Заметит, что ты есть. Поймает за крылышко крохотную капустницу. И ты спасёшь его. Просто так, не ради чего-то. Не попросишь ничего взамен. Ты ведь привыкла быть этой самой капустницей. Тебе не нужно говорить, чтобы он узнал твои истории.

Ты не жива, но даёшь жизнь другим.

---

Если вспомнить и записать лучшие моменты из жизни хватит одного листика А4. Вот же дерьмо.

---

Не знаю, что за тролль тут сидит My IT blog, но он меня очень позабавил.

Q: Can I talk with Jim Moriarty?
A: Moriarty?
Dear heart, my last name is Zucco.
Contact one of my people.

Номер Себа так и не дал, но его "Tiger's number" и все предыдущие восклицания о том, как он любит тигров... Не уверена, что официальная страничка так бы шипперила мормор. Я чуть не упала, когда он ответил

Q: What do you like, Jim?
A: I rather like big strong military men and brilliant brains.
Also, good music.

Но всё равно он забавный. Единственный человек, который смог меня отвлечь за сегодня и поднять настроение.

---

Иногда люди совершают поступки, за которые их не жаль убить. Хотя это и странно. Но, когда на нескольких страницах в подробностях читаешь, как разлагается труп, уже ничего не кажется странным. Ты чудо, Паланик. Иногда люди принимают за норму абсолютную тупость, полный кретинизм, а_м_о_р_а_л_ь_н_о_с_т_ь. И когда поймёшь это, из головы не вычистить. Пока не подойдёшь и не скажешь: ты дерьмо, знаешь? А если смотреть в одну точку и переваривать, это стягивает тяжестью, расфокусировано, будто во всём теле или внутри него. Хочется пойти и спустить в унитаз душу, которая где-то в горле.

---

Омг, выиграла в "Эрудите" с трёх ходов. Причём, один их низ был на 92 очка Бью свои собственные рекорды.
Возможно, желание убивать так мозг стимулирует. После того, как я тихонько уселась в уголке на кухне, чтобы погреться и покушать, а некое создание, расположившись прямо перед моим носом, орало в телефон, аппетит пропал к чертям, а вот желание накопить на гарпун усилилось

---

Такие безумно-дикие, но странно-завораживающие глаза.

Ева Грин

+3

---

Было действительно странно представить себе Бенедикта в роли Винсента Ван Гога.
Но есть в нём что-то такое настоящее, что помогает ему пропустить через себя любую историю.
Удивительная работа человека с самим собой. Смотришь, и словно нет там никаких операторов, режиссёров, никого постороннего, только он и его мир.
Мне не очень нравится Бенедикт Кембербетч как мужчина, но актёр он потрясающий. Если посмотреть "Третью звезду" и "Хокинга", он каждый раз настолько новый и настолько живой, что образ буквально вшивается в голову. И при этом он может быть просто Беном, английским дядечкой с вечно новым цветом волос. А ведь кажется, что у таких людей нет собственного лица.

---

Сегодня в "Эрудите" составила слово "попа", и день выдался соответствующий.
Брожу по кругам ада вместе с Данте и Вергилием, вы уже до восьмого спустились.

Но зато Кристофер Экклстон. Голос мне его нравится. Да и Леннона сыграл отлично.

"Отключка" немного травмировала сюжетом, но больше самой историей детектива Бевана.
Жена оказалась просто дрянью, а он ведь всего лишь хотел спокойно жить в семье.
Как много для человека значат чувства. Достаточно просто получить ответную реакцию и всё изменится.
Беван похож на одинокого дитя из приюта. Он смотрит такими пронзительными глазищами и просит: ну полюбите меня, пожалуйста. А в ответ равнодушие.

---

Возьмите кто-нибудь, а?

---

Я в ахуе

Я в бешенстве, я в бешенстве, я в бешенстве. Где мой гарпун? ой, у меня же его нет
Зато есть снайпер с винтовкой
Фикбук открывает мне глаза на современный мир. Сегодня читала историю о том, как Джим избил, потом трахнул, потом разделал и опять трахнул Джона. Некое дитятко написало на уроке геометрии.
Что это, блять, такое?
У меня два вопроса: родители в курсе, что дитю требуется лечение?
И второй: почему фб позволяет публиковать подобное?
Ну ещё третий, но я уже озвучил его много раз: какое отношение порнография имеет к литературе?
Помнится мне, на прозеру.ком довольно-таки грамотные дядечки и тётечки обсуждали, чем эротика отличается от порнографии и где грань после того, как некая особа публиковала стишки о всяких органах во рту и прочем. Они обсуждали, удалять её работы или нет. Потому литературный сайт.
На фб же едва ли не половина произведений - откровенное порно.
Наверное, поэтому мне всегда хотелось бросить писать фики. Но кажется, лимит идей ещё не исчерпан.

---

Бред из головы. О том, чего не понимаю.

Я не понимаю этих детских каналов, которые воспитывают дебилоидов, и родителей, которые позволяют детям смотреть эту мозгобробильню.

Не понимаю женщин, которые дома выглядят, как общипанные курицы, а потом размазывают сопли в программе "клуб бывших жён".

Не понимаю, почему в религиях так много ритуалов и так мало Бога.

Не понимаю людей, которые считают то, что не нравится им, но нравится другим людям, дерьмом собачьим.

Не понимаю людей, которые носят образ жертвы и ждут жалости.

Я не понимаю лесть и зависть (хотя иногда завидую).

Не понимаю, почему люди смотрят русские мелодрамы и сериалы.

Я не понимаю идеально-совершенных Золушек, Изольд и Джульетт.

Не понимаю, когда в подробностях описывают, как кто-то запихивает кому-то другому в задницу три/пять/десять пальцев, а потом прикрывают это сюжетом и называют свои потрахушки литературой. Если в кино нет порно, почему оно считается допустимым здесь?

(из шизанутого)

А ещё я не понимаю ни одного пейринга с Майкрофтом Холсом. Как в общем-то и с Шерлоком, разве что Шерлен могу понять, но ненавижу Ирэн. Но Майкрофт! холмсцест, майстрад, мамочка родная, маджонг - по-моему, это что-то инопланетное, за гранью бреда.

Я не понимаю повального желания видеть в каждом хоть немного симпатичном мужчине - гея.

И я не понимаю, почему я не понимаю себя

---

Люблю тихие улицы. Часто приходится гулять в одиночестве и, когда идёшь по тихой улице, есть чем дышать. Люди отнимают воздух.
Например, у тебя несколько дней болела голова.
Твой вывод: опухоль мозга.
Вывод родственников: ты тощий неработающий задрот, разлагающийся на диване.
Ребята, мне и без вас тошно, зачем же вы последний воздух отнимаете?
И я иду гулять по своей Севастопольской. На ней осень и можно гладит котиков, пока никто не таращится.
Жаль только, что улица заканчивается, и приходится разворачиваться, чтобы идти обратно.

---

Выключила свет рано. И сижу пишу кульминационный момент в ужастике. За столом сижу. А за спиной тёмная комната. Вроде бы и свет включать не комильфо, когда уже час в темноте просидела, и так сидеть обожечки страшно. Думаю, ну его этот ужастик к лешему, пойду спать. Лежу, как трупик у стенки, неудобно, вмятина-то под телеса посередине дивана, а я сбоку. И куклы эти вокруг ходят. Короче, зажмурилась и нафантазировала такого, что они смущённо уползли.
А я ещё хотела ужастик про них посмотреть, пхах. Здравствуй, мама, я дебил.

---

Можно разлюбить шоколадные конфеты, вставать рано и попсовые песенки. Но нельзя разлюбить человека. Никогда не говори "я люблю тебя" просто так. Никогда-никогда-НИКОГДА.
Говори: Я люблю твою дурацкую причёску. Я люблю, когда ты пишешь всякую чушь. Люблю твою маску.
Но никогда не говори: Я люблю ТЕБЯ.
Потому что я не шоколадные конфеты. Меня нельзя просто взять и разлюбить.