Прозрей.
Я вдруг решил взять краски и изобразить свои мучения. Только сейчас, когда я пишу эти строки, до меня наконец дошло, какой, должно быть, я эксгибиционист.

Небеса хранят дурня, но не дают ему расслабиться. Он думает, что придёт завтра и всё будет по-другому, но не будет ни завтра, ни по-другом — будет всё тот же день, то же место, то же время. Всё то же ненастье и видимость — ноль. Всегда. Но даже если не будет ни мира, ни Бога, ни солнца, он всё равно надеется на чудо. Что он отказывается понимать, так это то, что чудо — это он сам.

Генри Миллер. Бессонница, или Дьявол на воле

@темы: литература